Утро, вечер, время суток
Провалилось. Шум, поток.
В дни моральных проституток
Графоман не одинок.
И не быть уж мне пиитом,
Не кричать в толпу глупцов.
В кабаке, толпой пропитом,
Без упреков и оков
Закажу я рюмку водки
Одиноко-разливной
И неровною походкой
Отправляюсь за тобой.
Ты, подруга, очерствела,
Расплескалась за края.
Удушающе и смело
Разделила А и Я.
Ты теперь куешь рекламу
И парней на каблуках.
Тут за кэш, а там – безналом,
Одеваясь второпях.
Нет, увольте, где тут судьи?
Очарованной толпой
Покупают недолюди
Имплантат души земной.
И за новою пустышкой,
Молясь маркетинга богам,
Без единой передышки
Превращаешь чудо в хлам!
То не Музина проблема,
Что тут век настал другой,
Что мы Лермонтова, Фета
Отправляем на покой,
Что не вижу уж ответа
Даже, Блок, в вене твоем.
Том Бальзака подпирает
Серый старый сердца дом.
Да, вы скажете с укором:
«Современности ты враг»,
- Пиарасты с демагогом…
И вроде Свет, но все не так…

Муза

Утро. Вечер. Ночь. Тулуза.
И гостиничный уют.
У окошка курит Муза.
Музу Анею зовут.
По плечам струятся кудри,
Как пушистых два крыла…
Сделай, Боже, ты ведь мудрый,
Чтоб любовь не умерла!
В этом городе Изоры,
Восхитительной Клеманс,
В поэтическом задоре
Собирался весь Прованс.
Вот и я, как Конь Троянский,
Что беду принёс внутри,
Переполнен окситанской
Тихой грустью до зари.
Направляют руки Анны
Вдохновенное перо.
Это больно, это странно,
Хоть, наверное, старо…
Муза, хрупкое созданье,
Мой тропический цветок,
Мне вручает за старанья
Золочёный ноготок.
Победителю флоралий
Больше муза не нужна.
Вдохновитель мой усталый
Уж не курит у окна…
Как мне не хватает Ани!
Ну какой же я дурак!
Кать я пробовал, и Тань, и,
Вроде, Свет, но всё не так…

Утро, вечер, снова утро,
Я в мучениях своих,
Сочиняю долго, нудно
Для жюри последний стих.
То ли строчка не ложится,
То ли ритм совсем не тот…
Мне не естся, мне не спится,
У меня болит живот,
Мозг практически контужен,
Рифмы спрятались в углу…
Мне заряд какой-то нужен!
Достаю бензопилу,
Дергаю ее шнурочек,
Эй, соседи, добрый день!
Извините очень-очень,
Просто рифма набекрень!
Под глухой запил металла
Строки льются на ура!
Всех с утра уже достала,
Да и в общем, не с утра…
Почесав за ушком музу,
Ставлю я последний знак,
И пишу под ритмы блюза:
"...И вроде свет, но всё не так."

Утро, вечер - всё превратно,
В голове сплошной бардак.
Рифмы тают безвозвратно,
Оставляя хлипкий знак.

Что ж вы зиждитесь истомно
На забытых полуснах?
На часах двенадцать ровно.
Время - старый альманах.

Загляну в свою страницу -
Прядь сознаний, мыслей, черт.
Где потерянные лица?
Где потрепанный мольберт?

День и ночь - всё аккуратно.
Строчки не ложаться вспять.
И тебе и мне понятно -
Музу нужно созерцать.

Припорошенная влагой
У закрытого окна
Шелестит нутром бумага,
Будто бы творит одна.

Пальцы дико зажимают
Грань замерзшего пера.
На душе собаки лают
Средь унылого двора...

Ты придешь и бегло включишь
Светоч,сделав мерный шаг.
На душе вдруг станет лучше:
"Друг" синоним слова "Враг".

Образ твой хмельным зигзагом
Льется, словно пируэт.
Не попробовав и брагу,
Строчки топчутся след в след.

Параной, фонтан эмоций,
Бей глаголом наотмашь!
Не рассеянное знамя -
Эвристический коллаж...


Ты ушла, не хлопнув дверью.
Ах,...
какой же я простак...
В сердце "верю" и "не верю"...
И вроде свет...
Но всё не так.

Утро, вечер, и сутки мимо
И ни стиха, и ни строки.
Все как-то серо и уныло
И кажутся пустынными деньки

Перо скрипит не так, как раньше
И рифма тяжка, не легка
Начало есть, но что же дальше?
Ведь не закончена строка.

Где моя муза? Где мой смысл?
Где тот рифмованный азарт?
А дни идут все так же мимо
Я не поэт уже, не бард

Без музы не пишу так жарко
Без музы в творчестве лишь мрак
Хоть солнце светит так же ярко...
И вроде свет, но все не так.

Утро, вечер - жизнь по кругу,
День пронёсся невзначай.
Только вновь я жду подругу,
Чтобы выпить с нею чай.
Или что-нибудь покрепче,
Музы пьют теперь шабро,
После в ухо что-то шепчут
Про адамово ребро.
Мол, все женщины по сути
Происходят от мужчин,
От того так сердце крутит,
Если ты опять один.
Вечер, ночь, приходит муза,
А в груди холодный мрак.
Но от этого союза,
И вроде свет, но всё не так.

Утро, вечер, ночь и
Никакой нет мочи:
Муза прячет очи
И молчит.

Я валяюсь в ванне,
В кресле, на диване,
Пропиты все званья
И ключи.

Скомканы все речи,
Время? Нет, не лечит.
Кажется, навечно
Я увяз

В этой вот трясине,
Меланхольной тине,
Выросшей щетине,
В соли глаз.

Сердце рвёт на части
Неземное счастье.
Ты не в курсе? Здрасьте!
Это ж ты!

Но меня динамит
Муза. Партизанит.
Душу рвёт и ранит.
Эх, понты!..

Нет бы прилетела,
На плечо бы села,
В ухо напыхтела
Нежных строк.

Я бы взял их, зыбких,
Эти строчки-рыбки,
И тебе с улыбкой
Приволок…

Доктор, что, я лузер,
Неумелый юзер,
Раз свалила муза
В полный мрак?

Я ж зажёг (заметно?)
Всё, что столь заветно...
Вот и вроде свет, но
всё не так…

Утро, вечер – ей по барабану,
Она всегда нежданно прилетала,
И на ухо, пьянющая, мне рифмы лепетала,
Как будто бы со мной пережила и исстрадала.
Я в свою очередь карандашом быстрехонько черкала,
Пока она вокруг порхала и тИхонько шептала.
А я без устали и с радостью писала и писала…
Но вот в одну из этих встреч она мне робко так сказала:
«Я в кабаке твою судьбу вчера случайно повстречала,
Та говорит, что от меня лишь тьма и мрак.
Ты не сердись. Я ухожу, чтоб «Эта» не ворчала…»
Она ушла. И вроде свет, но всё не так.

Утро, вечер, музы нет,
Кофе не осталось.
Хлопаю лицо ладонью,
Что б прогнать усталость.

Третьи сутки не приходит,
И сидеть нет проку.
Мне без музы из себя
Не выдавить и строку.

Были дни, она гуляла
Голышом по дому,
И тогда я мог писать
Сколько мне угодно.

А зимой куда-то делась,
Третья ночь без сна.
Может просто улетела
В теплые края.

Жду опять ее под утро,
Волю сжав в кулак.
Теплый чай и черновик
И вроде свет, но всё не так.

Утро,вечер,любой день недели,
Мне без музы больней, тяжелее.
И даже в самые тягостные минуты,
Ощущение-что иду по льду необутым.

Духовный мир на распашку откроет.
Лишь она мое вдохновение.
И талант ни когда не скроет,
Подниная мое кровеное давление.

Без музы темно и в светлом тоннеле,
Строки писать не могу ни как.
Уходит она - это большая потеря
И вроде свет, но всё не так.

Утро, вечер, днем и ночью,
Нет перу покоя,
Вся бумага рвется в клочья,
Нет писать настроя.

И вроде тот же стол стоит,
И вроде та же ручка,
Но не лежит рука писать,
Лишь только закорючки...

А за окном уже рассвет,
И на полу гора бумаг,
Она пришла к тебе с утра,
И вроде свет, но всё не так.

ФРЕЗИРОВЩИЦА ТАМАРА И ЭКСГИБИЦИОНИСТ.

Утро, вечер, ночь иль день,
Но кипит работа!
У полиции мигрень,
Хулиганит кто-то.

Слух прошел средь населения...
Я не помню кто и как
Дал в эфире объявленье,
Будто в городе маньяк!

Голым бегает по парку!
Ну и точно знаю я,
Фрезировщице Тамарке
Показал кулак, свинья!

Те, кто в сыске корифеи,
Попросили без бумаг,
Поподробней вспомнить всё и
Рассказать им про кулак.

Тома долго улыбалась,
Громкий голос вдруг обмяк:
"Я уже засомневалась...
Может это не кулак..."

"С нами шутки чреваты!
Ты Тамара не балуй!
Уж не хочешь ли сказать ты,
Что показывал он член?"

"Вам, ребята, врать не буду.
Ночь, луна и вдруг... Хуяк!!!
Ну как будто ниоткуда
Появляется маньяк!"

"Почти голый, но опрятный.
Я подумала - дурак.
Показал он мне внезапно
То ли член, то ли кулак."
...
...
Про маньяка в заявлении
Написала полный бред.
"... он достал для обозрения
неизвестный мне предмет..."

Так сыграли злую шутку
Блеск луны и ночи мрак.
Вы представьте на минутку:
Вроде свет, но все не так.

Утро, вечер, может - день
Ты ищешь взглядом ее,
Но видишь всего лишь тень.
Она уже рядом - вранье!

Кто подскажет совет? -
Тебе без нее лишь во мрак!
Все ярче горит поэт -
И вроде свет, но всё не так.